Rêverie au levé de Terre

Ses pas résonnaient dans le secret de l’espace ; échos apocryphes de sa conscience, chimères et murmures de pensées aussi fugaces qu’insanes.
Il suivait avec révérence ce chemin muet qui traversait des étendues qu’aucun vent n’avait survolé, ni ne survolera.
À chacun de ses pas, des poussières séculaires se levaient en panaches, imitant les nuages sombres qui constellaient l’astre lui faisant face.
Ses yeux rivés vers cet horizon, la Terre ensoleillait son chemin, ce sentier aux reflets d’éternité.
Il gardait en mémoire l’image du bleu virer gris, des lumières s’éteindre en ténèbres, et du bruit se celer en silence.
Pour la première fois, ce jour-là, il avait fermé les yeux, voilant un regard impartial, poignant une personnalité équanime.
Mais à aucun moment s’était-il arrêté sur le Pont des Pleurs. Il n’aurait voulu, n’aurait pu, et n’aurait dû.
Marcher et contempler dans le mutisme le plus absolu, voilà ce qu’il fallait seulement faire.
Pérégriner sans cesser, jusques à la Porte.

La Porte du Roi.

Elle était ici, face à lui.
Elle gronda, il l’entendait.
Elle s’ouvrit, il s’inclinait.

Ouverte, elle ne présentait qu’ombre ;
d’où une articulation s’arracha.

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